Поэту

День твой бурный идет на убыль. Время жатвы. А игры — юным. Укроти же докучную удаль Легких рук по наигранным струнам. Жгучий луч, что ни миг, отвесней, А тебе даже слезы — внове? Нет, не накипь, не наигрыш — песня: Пурпур розы нетленной — из крови! Не хочу вина молодого, И не в нем утоленье духу, — Ты мне древнего дай, рокового, Что, как страсть, благородное, сухо.