Могила труженика

Спи, бедняк! Ты честно бился, До утраты сил, с нуждою; Умер ты, но не склонился Пред неправдою людскою, Потому-то над тобою Речь людская не слышна. Заросла тропа, что к дому, Где нашел ты отдых, вьется, И шагов на ней знакомых Никогда не раздается. Лишь природа остается Другу старому верна. Всё, что ты любил когда-то, Здесь она соединила, И без мрамора богато Убрана твоя могила. Над тобой цветут сирени И шумят листы березы, Каплет с них роса, как слезы, На могильные ступени — В час, когда ночные тени От лучей дневных бегут. Мак в траве пестреет яркий, Льет жасмин благоуханье, Раздается в полдень жаркий Вкруг цветов пчелы жужжанье, Ночью — месяца сиянье Озаряет твой приют. Спи, бедняк! Без сожаленья Ты расстался с этим миром, Что бросал в тебя каменья, Оттого что на служенье Лжи его, его кумирам Ты себя не обрекал. В бедной доле, неизвестный, Век трудясь неутомимо, Совершал ты подвиг честный, И в приют свой мрачный, тесный Ты сошел с несокрушимой, Страстной верой в идеал!