Стихи про осень

Медлительной чредой нисходит день осенний, Медлительно крутится желтый лист, И день прозрачно свеж, и воздух дивно чист - Душа не избежит невидимого тленья.

Выхожу я в путь, открытый взорам, Ветер гнет упругие кусты, Битый камень лег по косогорам, Желтой глины скудные пласты.

1. Под дождем Мой зонтик рвется, точно птица, И вырывается, треща.

Когда минует день и освещение Природа выбирает не сама, Осенних рощ большие помещения Стоят на воздухе, как чистые дома.

Сыплет дождик большие горошины, Рвется ветер, и даль нечиста. Закрывается тополь взъерошенный Серебристой изнанкой листа.

Осень. Сказочный чертог, Всем открытый для обзора. Просеки лесных дорог, Заглядевшихся в озера.

Был утренник. Сводило челюсти, И шелест листьев был как бред. Синее оперенья селезня Сверкал за Камою рассвет.

Я дал разъехаться домашним, Все близкие давно в разброде, И одиночеством всегдашним Полно всё в сердце и природе.

Мне снилась осень в полусвете стекол, Друзья и ты в их шутовской гурьбе, И, как с небес добывший крови сокол, Спускалось сердце на руку к тебе.

Истрепалися сосен мохнатые ветви от бури, Изрыдалась осенняя ночь ледяными слезами, Ни огня на земле, ни звезды в овдовевшей лазури, Всё сорвать хочет ветер, всё смыть хочет ливень ручьями.

Нас было четверо в машине, Когда снаряд вскрыл нашу чешую. Мы двигались по полю к той вершине, Которую наметили в бою...

Вот наша правда...,жизнь рекой! Мы сможем мир открыть рукой! Построить город и, порой, Он будет лучше и другой!!!

*** В оранжевом, Богине торжестве, Та правишь балом упоенья Осень. Художница в кисти твоем мазке,

мои демоны из стороны в сторону таскали меня по полу

Дубки растут, понять не могут уж какой ведь год, так рано почему ложится рядом снег и лёд? Не пояснили, нужным просто не считал народ, что это не Европа, не средняя полоса.

Влюбленность моя На вкус как смола. Без запаха и без вкуса — Нет музыки этой

Стоят унылые деревья. И смотрят с грустью на меня, зачем ты осень так печально, обнажила их наряд? Они разделись шумным ветром, под зной холодный, мрачный день. И значит так судьбе угодно. Стоять, и ждать весенний день!

Будучи юным горячим мальчишкой, поддавшись гормонам влюбился в весну По площади шел с легкой усмешкой, Мечтал о любви готовясь ко сну.

Мельчает с возрастом душа человеческая. Не достаёт простора мысли, мечте, желаниям. Раньше, бывает, такое замечтаешь, что становятся незаметны совершенно и полного достойны прощения любые прегрешения общества окружающего. Как будто нечто божественное обволакивает тебя, как вуаль, легкая, но плотная, мягкая. И становишься больше, добрее, благороднее и как будто бессмертнее чуть-чуть. Мечта - трубка, по которой каплями стекает влага из бассейна вечной жизни. Душа нуждается в просторе, в соединении с великим, безмерным и непостижимым. Дайте ей напитаться глубокой синью океана, обжигающим бархатом бескрайних песков, фиолетовой нежностью ночного неба осенью, вдохните в неё свежесть полевой травы гулким весенним утром, влейте адреналиновый туман альпийской вершины, и душа откроется такой ширью и простором, какой открывалась нам первым днем долгожданных летних каникул.

Мне нравится осенняя пора, Мне нравится природы увядание, Мне нравится когда гляжу в глаза, И забываю боль и расстояние.