День

И опять он рождается в зябком окне. Барабанит в стекло, будто просит помочь. В нем - коротком, еще не потерянном дне - непрерывная боль, сумасшедшая мощь!.. "Суета!" - говоришь? "Принесет - унесет?" Говоришь, что поэту гораздо важней о бессмертии думать и с этих высот обращаться к векам через головы дней?.. Я не ведаю, чем тебя встретят века... Для спешащего дня я кричу и шепчу. И останется после хотя бы строка - я не знаю. Я знаю. Я знать не хочу.