Главная > Классики > Стихи Северянина > Поэза о поэтессах

Поэза о поэтессах

Как мало поэтесс! как много стихотворок! О, где дни Жадовской! где дни Ростопчиной? Дни Мирры Лохвицкой, чей образ сердцу дорог, Стих гармонический и веющий весной? О, сколько пламени, о, сколько вдохновенья В их светлых творчествах вы жадно обрели! Какие дивные вы ведали волненья! Как окрылялись вы, бескрылые земли! С какою нежностью читая их поэзы (Иль как говаривали прадеды: стихи…), Вы на свиданья шли, и грезового Грэза Головки отражал озерный малахит… Вы были женственны и женски-героичны, Царица делалась рабынею любви. Да, были женственны и значит — поэтичны, И вашу память я готов благословить… А вся беспомощность, святая деликатность, Готовность жертвовать для мужа, для детей! Не в том ли, милые, вся ваша беззакатность? Не в том ли, нежные, вся прелесть ваших дней? Я сам за равенство, я сам за равноправье, — Но… дама-инженер? но… дама-адвокат? Здесь в слове женщины — неясное бесславье И скорбь отчаянья: Наивному закат… Во имя прошлого, во имя Сказки Дома, Во имя Музыки, и Кисти, и Стиха, Не все, о женщины, цепляйтесь за дипломы, — Хоть сотню «глупеньких»: от «умных» жизнь суха! Мелькает крупное. Кто — прошлому соперник? Где просто женщина? где женщина-поэт? Да, только Гиппиус и Щепкина-Куперник: Поэт лишь первая; вторая мир и свет… Есть… есть Ахматова, Моравская, Столица… Но не довольно ли? Как «нет» звучит здесь «есть», Какая мелочность! И как безлики лица! И модно их иметь, но нужно их прочесть. Их много пишущих: их дюжина, иль сорок! Их сотни, тысячи! Но кто из них поэт? Как мало поэтесс! Как много стихотворок! И Мирры Лохвицкой среди живущих — нет!

Проверь свои знания

Кто автор этих строк?

Мы здорово отстали от полка. Кавказ в доспехах, словно витязь. Шурует дождь. Вокруг ни огонька. Поручик Дозморов, держитесь! Так мой денщик загнулся, говоря: где наша, э, не пропадала. Так в добрый путь. За Бога и царя. За однодума-генерала. За грозный ямб. За трепетный пэон. За утонченную цезуру. За русский флаг. Однако, что за тон? За ту коломенскую дуру. За Жомини, но все-таки успех на всех приемах и мазурках. За статский чин, поручик, и за всех блядей Москвы и Петербурга. За к непокою, мирному вполне, батального покоя примесь. За пакостей литературных вне. Поручик Дозморов, держитесь! И будет день. И будет бивуак. В сухие кители одеты, мы трубочки раскурим натощак, вертя пижонские кисеты.

А если выйдет вовсе и не так? Кручу-верчу стихотвореньем. Боюсь, что вот накаркаю — дурак. Но следую за вдохновеньем. У коней наших вырастут крыла. И воспарят они над бездной. Вот наша жизнь, которая была невероятной и чудесной. Свердловск, набитый ласковым ворьем и туповатыми ментами. Гнилая Пермь. Исетский водоем. Нижне-Исетское с цветами.

Но разве не кружилась голова у девушек всего Урала, когда вот так беседовали два изящных армий генерала? И с почвонюг порой слетала спесь. И то отмечу, как иные авангардисты отдавали честь нам, как солдаты рядовые. Мне все казалось: пустяки, игра. Но лишь к утру смыкаю веки. За окнами блистают до утра Кавказа снежные доспехи.

Два всадника с тенями на восток. Все тверже шаг. Тропа все круче. Я говорю, чеканя каждый слог: черт побери, держись, поручик! Сокрыл туман последнюю звезду. Из мрака бездна вырастает. Храпят гнедые, чуя пустоту. И ветер ментики срывает. И сердце набирает высоту.

Оцените, пожалуйста, это стихотворение.
Помогите другим читателям найти лучшие произведения.