Поэза о тщете

В ее руке платочек-слезовик, В ее душе — о дальнем боль… О, как ненужен подберезовик! О, как несладок гоноболь! И лес, не давший исцеления, Она меняет на экспресс, На мимолетность и движение Она меняет тихий лес. Как раздражают эти станции! Олюденные поезда! Как в город хочется Констанции! Как ей наскучила езда! Навстречу яркому и резкому И скорбному наперекор, Она по блещущему Невскому Пускает пламенный мотор. То в опере Консерватории, То в блеске званых вечеров, То в промельке пустой истории Старается расслышать зов… Все тщетно. Явно обесцелено. Ни в чем забвенья не найти. Страдать до смерти кем-то велено, И к смерти все ведут пути!..