Дорога

Со мною в детстве нянчились не шибко. Еще по снегу, мартовской порой, я бегал, рваный, босоногий, в цыпках, а грелся у завалинки сырой. Потом отдали в батраки. Желтела, в рожок играла осень у окон. И как вставать утрами не хотелось! Был короток батрацкий сладкий сон. Редел туман, и луч скользил по кровлям, и занимались облаков края, и солнце над мычанием коровьим вставало заспанное, как и я. Напившись чаю в горнице, бывало, хозяин спит, а нас, бывало так, что и заря нередко заставала над книжкой, купленною за пятак, Потом — фронты. Не раз, когда над строем летел сигнал тревоги боевой, вставало солнце, красное, сырое, над мокрою таврической травой. И мы с размаху сталь в крови купали. Так надо было, мы на то и шли: мы шашками дорогу прорубали, неся мечту о будущем земли.