Из Муромских отголосков

Какие здесь всему великие размеры! Вот хоть бы лов классической трески! На крепкой бечеве, верст в пять иль больше меры, Что ни аршин, навешены крючки; Насквозь проколота, на каждом рыбка бьется… Пять верст страданий! Это ль не длина! Порою бечева китом, белугой рвется — Тогда страдать артель ловцов должна. В морозный вихрь и снег — а это ль не напасти? — Не день, не два, с терпеньем без границ Артель в морской волне распутывает снасти, Сбивая лед с промерзлых рукавиц. И завтра то же, вновь… В дому помору хуже: Тут, как и в море, вечно сир и нищ, Живет он впроголодь, а спит во тьме и стуже На гнойных нарах мрачных становищ.