Слуцкий Борис АбрамовичСовесть
Начинается повесть про совесть.
Это очень старый рассказ.
Временами, едва высовываясь,
совесть глухо упрятана в нас.
Погружённая в наши глубины,
контролирует всё бытиё.
Что-то вроде гемоглобина.
Трудно с ней, нельзя без неё.
Заглушаем её алкоголем,
тешем, пилим, рубим и колем,
но она на распил, на распыл,
на разлом, на разрыв испытана,
брита, стрижена, бита, пытана,
всё равно не утратила пыл.
Проверь свои знания
Кто автор этих строк?
Когда смотрю в декабрьский сумрак ночи,
Все кажется, — под дальний гул пальбы:
Дрожит земля до самых средоточий
И падают огромные столбы.
Рецензии
Рецензий пока нет. Напишите рецензию первым!
Комментарии