О славе

От тебя-то я не скрою, Расскажу тебе одной: Иностранного покроя Есть костюмчик выходной. Модный. Новый. Как с иголки! Не костюм — смертельный яд. От такого комсомолки На ногах с трудом стоят. Только мне, скажи на милость, Мне-то что, в веселых, в них, Если ты остановилась На петлицах голубых? А меня от них чего-то Нынче тянет на кровать. Выходной. А неохота Новой тройки надевать. Лягу я. Сомкну ресницы. Позабуду про Москву. Пусть мне что-нибудь приснится: То, что будет наяву. Я не летчик — я не бравый. Но мне кажется: в Москве Все мы, девушка, от славы На каком-то волоске. Я проснусь, глаза открою,— И глядишь: в другой судьбе Парень штатного покроя Станет нравиться тебе. Я тогда обед устрою, Тройку вытащу опять! …Или, может быть, не стоит Беспокоиться — и спать?