О, эти вечера в Политехническом

О, эти вечера в Политехническом! Сижу, внимая каждому стиху. Трибуна в четком свете электрическом, Я ж на галерке где-то, наверху. Потом опять толкучка гардеробная. Протискиваюсь, взяв свою шинель. Москва большая, тихая, сугробная,- Едва-едва окончилась метель. Иду один, шепчу стихи нечаянно, Счастливый, средь полночной тишины. Еще и ни строки не напечатано, И нет еще ни дома, ни жены. И все, что я в полях холодных выносил, И все, что людям высказать хочу, И жизнь моя реальная, и вымысел, И дальняя дорога — по плечу!