Из собрания стихотворений «Хандра с проблесками»

1 Пью по ночам хлорал запоем, Привыкший к яду Митридат, Чтоб усладить себя покоем И сном, хоть взятым напрокат. Мне в тягость жить; хочу забыться, Хочу не знать, что я живу, Хочу от жизни отрешиться И от всего, что наяву. Ничтожества сон непробудный! Затишье по тревожном дне! Возмездьем будь за подвиг трудный, За жизнь, столь тягостную мне. 2 И жизнь, и жизни все явленья Мне чудятся, как в смутном сне, Болезненно все впечатленья Перерождаются во мне. Скучаю прежним я весельем, Сержусь на то, что я любил: Недуг каким-то горьким зельем Мои все чувства отравил. Во мне идет с ожесточеньем Борьба враждебных двух начал: Ум не скудеет размышленьем, Но воли нет, но дух упал. Разумным и пытливым взором Я на борьбу свою гляжу, И сам, как вчуже, я дозором За нею пристально слежу. Себя сознательным упреком Я порицанью предаю, Но суд не действует уроком На немощь и тоску мою. В моем сознанье проку мало: В нем бодрых сил не почерпнуть; Оно лишь новое мне жало И так в у_я_звленную грудь. Своих страданий раб послушный, Не спорю с ними, не борюсь: Нет, я, как воин малодушный, Без боя в плен им отдаюсь. 3 Чувств одичалых и суровых Гнездилище душа моя: Я ненавижу всех здоровых, Счастливцев ненавижу я. В них узнаю свои утраты: М мне сдается, что они — Мои лихие супостаты И разорители мои, Что под враждебным мне условьем, С лицом насмешливым и злым, Они живут моим здоровьем И счастьем, некогда моим. 4 ЗАГАДКА Меня за книгу засадили, С трудом читается она: В ней смесь и вымысла, и были, Плох вымысел, и быль скучна. Как много в книге опечаток! Как много непонятных мест! Сил и охоты недостаток Читать ее в один присест. Пред догорающей лампадой И в ожиданье темноты Читаю с грустью и досадой Ее последние листы. Всё это опыт, уверяют, Терпенья надобно иметь, И в ободренье обещают, Что будет продолженье впредь. Благодарю! С меня довольно! Так надоел мне первый том, Что мне зараней думать больно, Что вновь засяду на втором. 5 Я — прозябаемого царства: Мне нужны воздух, солнце, тень, На жизнь и все ее мытарства Работать мне тоска и лень. В юдоли сей трудов и плача Заботы, жертвы и борьба — Головоломная задача, А голова моя слаба. Скажу со скорбью и упреком: Не приспособлен я к борьбе И сотворен я человеком Назло природе и себе. Нет, я растительного царства, Питаюсь теплым блеском дня; А жизнь и все ее мытарства Непроходимы для меня. 6 ЦВЕТОК Зачем не увядаем мы, Когда час смерти наступает, Как с приближением зимы Цветок спокойно умирает? К нему природы благ закон, Ему природа — мать родная: Еще благоухает он, Еще красив и увядая. Его иссохшие листки Еще хранят свой запах нежный, Он дар нам памятной руки Б день слез разлуки безнадежной. Его мы свято бережем В заветной книге дум сердечных, Как весть, как песню о былом, О днях, так грустно скоротечных. Для нас он памятник живой, Хотя он жизнью уж не дышит, Не вспрыснут утренней росой И в полночь соловья не слышит. Как с другом, с ним мы говорим О прошлом, нам родном и общем, И молча вместе с ним грустим О счастье, уж давно усопшем. Цветку не тяжек смертный час: Сегодня нас он блеском манит, А завтра нам в последний раз Он улыбнется и завянет. А нас и корчит, и томит Болезнь пред роковой могилой, Нам диким пугалом грозит Успенья гений белокрылый. Мертвящий холод в грудь проник, Жизнь одичала в мутном взоре, Обезображен светлый лик, Друзьям и ближним в страх и горе. А там нас в тесный гроб кладут, Опустят в мраки подземелья И сытной пищей предадут Червям на праздник новоселья. В предсмертных муках и в борьбе, Неумолимой, беспощадной, Как позавидую тебе, Цветок мой милый, ненаглядный! Будь ласковой рукой храним, Загробным будь моим преданьем, И в память мне друзьям моим Еще повей благоуханьем. 7 Что выехал в Ростов. Дмитриев «Такой-то умер». Что ж? Он жил да был и умер. Да, умер! Вот и всё. Всем жребий нам таков. Из книги бытия один был вырван нумер. И в книгу внесено, что «выехал в Ростов». Мы все попутчики в Ростов. Один поране, Другой так попоздней, но всем ночлег один: Есть подорожная у каждого в кармане , И похороны всем — последствие крестин. А после? Вот вопрос. Как знать, зачем пришли мы? Зачем уходим мы? На всем лежит покров, И думают себе земные пилигримы: А что-то скажет нам загадочный Ростов?