"Утро. Иду сквозь туман..."

Утро. Иду сквозь туман, кружатся бабочки-листья. Сброшен роскошный нарядный тюрбан. Пусто – ни трели, ни свиста. Воздуха плотная ткань, влажные колкие точки щёки щекочут. Куда ни глянь – белые мутные клочья. Может быть, это снег? Что ж, это очень похоже. Но не обманет меня белый цвет – вижу не зрением - кожей, чувствую всем существом осени тёплой подкладку, тонким парфюмом простор напоён чуть горьковатым, сладким. Голову кружит, пьянит дежавю. Этот осенний день так же вдыхаю, лелею, люблю, как по весне сирень.