Чего душа попросила

Я набраться силы к их истоку всей душой к нему стремлюсь – к востоку. Впереди невидимый, далёкий, распростёрся край тот одинокий. За грядой уральской и бескрайней порослью сибирской – край тот дальний ветром свежевымытый солёным видится мне иссиня-зелёным. Под стволами рослых криптомерий бродят незнакомые мне звери. Белым глазом робким и печальным смотрит на меня цветочек чайный. Извиваясь, монотонно, скудно музыка скользит в ночи безлюдной. Я впервые в жизни с коркой хлеба спать ложусь, укрывшись чёрным небом. Мысленно вбиваю в небо гвозди, там, где небо повредили звёзды. На десятой крепко засыпаю. Спину холодит земля сырая. Чертит веткой ветер иероглиф. Мир вокруг приветлив и угодлив: сложены ладони, долу взгляды. Спи спокойно, я побуду рядом – шепчет ветер и рисует знаки на щеке моей, как на бумаге. Сочиняет сон мне – пятистрочье. Прелестью наполнены восточной эти строчки – лаконичной, тонкой. Ночь меня качает, как ребёнка, погружая в чуда созерцанье; что там есть, о том ресниц мерцанье непонятным языком расскажет тишине… Она, склонившись, ляжет около меня молчать до утра. …Видится всё это почему-то мне на узкой полосе востока. Может потому, что мои окна, все, что есть, туда глядят тоскливо: раз там солнце – там и жизни сила. Странно, непонятно… Да и ладно! Нелогично, но красиво, складно то, что шепчет дух, слагаю в строки… Как душа просила – о востоке.