Про больное

А мое солнце больное, споткнувшись, упало в воду. Вода остыла, как сердце твое ко мне. Предупреждали: " Подумай, не падай, не зная броду!" Да что там думать, когда вся жизнь пошла по весне. А мне казалось, что все точки сошлись в одной, Что мои бывшие- лишь подготовка для нашей встречи. Ответь,что было с нами две тысячи восемнадцатой весной? Кроме строчек твоих, что " Никто ведь из нас не вечен". Я стихам этим верила и глазами твоими на мир глядела, Не заметив, что ты болен и я отчасти больна. Жаль, любовь моя тебя вылечить не сумела, И ты ранен. Хотя нет, убит так, что рукою подать до дна. А я хотела с тобой говорить обо всем на свете, О поэзии, о театре и для роли какой у меня реквизит. Ноша прошлого тебя тянет мыслями " Как там дети?" Только я поняла слишком поздно:если больно,то как ни старайся-болит. Кто придумал, что беды людей сближают? Если так,то сейчас почему я ,ответь,для тебя номер два? Я солгу, что меня это не обижает, Но стихи без поступков есть просто слова. Твое солнце больное сожгло о любви романы, Где на каждой странице любили по тридцать часов, И от боли моей опустели души карманы, Я чужая твоя. Да и ты вряд ли будешь здоров.