Скрипка дождя

Про лето банально писать стихи. Я бросаю монетку к тебе в неизвестность. Я не знаю насколько дела у тебя плохи, Если сны о тебе пронзают стрелою в вечность. Я на скрипке дождя сочиню для тебя вальс в миноре. Ты его не услышишь, скитаясь в больничных палатах. Я не знаю какое с тобой приключилось вдруг горе, И запуталась в наших с тобою несбывшихся датах. Да! Давай , залезь в мою душу, переверни там все и уйди! Да, так все поступают, а ты -то чем хуже? Знаешь, по телевизору передавали неделю дожди, Хотя, что я об этом? Ты ж молчанием, вроде, простужен. Твоя кофта осталась висеть на заваленном шмотками стуле. Ты не в силах понять ни себя , ни меня , ни чего ты от жизни желаешь. Страшно думать, что чувства от болезни твоей уснули, И от жалости к бывшей семье ты сейчас умираешь. Мне стихи твои и фотографии просматривать жутко. Я уеду в Москву не сейчас, а чуть-чуть погодя. Я мечтаю забыть о тебе хоть на долю минутки. Но с собою забрать эфемерную скрипку дождя. 16 июля 2018год