Завтра, возможно, уже будет поздно

Я не знаю. Я хочу что-то исправить, Чтоб выйти наконец то из стали, Но незачем. Создавая за текстом текст. Перед зеркалом, сидя с самим собой, откровенничать. Но летят за неделей неделя, За осенью зимы, а мы.. Остаёмся на том же месте, И все же, надеясь на лучший вид из окна, С каждым годом переезжая к новым пустым домам, городам.. За вечностью. В поисках выхода из мыслей О томных мечтающих признаках. И однажды, скопив внутри целую гору отрывков, Перестанем смотреть на себя И на целую кучу бумажных обрывков. Покидая не только физически тело, но мысленно в коме. Каждый вздох вперемешку с кровавой ревущей болью Потемнеет в глазах, и по телу пройдёт холодок, А на кафеле лужа бордо и осколки от красного. Полусладкое было вино, Но даже оно Когда то закончится. А завтра, возможно, уже будет поздно смотреть На новый пейзаж за окном бегущего поезда.