Безумец.

Он безумец, Конец его будет плачевным, Словно тень но без дома, Скиталец,наивный кочевник, Перебежчик и стан его дивная родина, Он один без остатка, И мысли его,не есть жизнь, А лишь цикл, как листья смородины, Что плодов не дадут, И красою с ума не сводят, Отцветавши свое лишь уходят, Так просто уходят. И казалось что мир его серая жвачка безвкусная, Все такая же как и он сам, Безнадежная,мятая,тусклая. Только раз раскрываются истины краски, Но прежде Он откроет дороги другим и подарит им свет надежды, Потом вовсе зальется,хохочет,расплачется, Ночь идет и не спит,только дразниться. Все яркими алыми каплями что без остатка врываются, В белом поле снегов,все зальют, Растворят,растекаются. Как одна невзначай,как и он не задумав остаться, Располошенный старой стрелой, В чистом поле, Он красками стал растекаться...