дом.

Его истина-кровь, С полупьяными бреднями, С полусонными брошенными на земь лицом людьми. Твои мысли-вода, И лишь стоит о них говорить. Как забудутся старые связи,надежды,твои обещания. Снова крики в ночи -прощай, Потом шепот,мольбы-до свидания. Твои руки-тепло и лед, Словно ветер размешанный в чае. Как и брошенный жребий-вперед, Потом сам по себе исчезает. Твои сны это -лирика, Тысяча сонных картинок для гласности. Потом тысяча и одна, И ты молча идешь одна нести. Дом-уют,или все просто так, Нам навязано, Дом-это там где наверное любят и ждут, Хотя может и это не вовсе существенно. Может дом-это там где растут цветы, И сады растянувшись под солнцем, Там где летом весят плоды, А где осенью сыпятся листья охапками, Для меня этот дом там где ты, За раскрытыми объятьями, Чистотой души и улыбок, Дом-это видимо там где ждут, Сколько бы ты не сделал ошибок.