похороны

Мне не нужны ваши грёбаные искусственные цветы, как и живые - они всегда вызывают у меня тошноту. Я выхожу из внезапно нахлынувшей темноты этой в другую ту, и говорить мне сильно мешает монета во рту - я не понимаю всю эту суеверную хуету. Когда я отрываю глаза от цветов, - спина затекла, лежать неудобно - речь, состоящую из кучи пафосных слов, зачитывает священник над моим гробом. Я говорю ему: - Может я пойду? Он отвечает: - Спокойно лежи. Я утверждаю, что я ещё жива. А он смеётся: -Ну разве это жизнь? Я кричу: - Объясните мне, что за дичь здесь произошла. Он рассказывает собравшимся : - В ней всегда было много зла. Мне нравится это ебаное платье. Вы что не помните, что я ношу только чёрное? Все зачитывают мне речи обречённо, я в ответ зачитываю им проклятья. А на платье осталось бирка - могли хотя бы отклеить - я себя чувствую оплёванно, как будто я ваша содержанка. И я вижу, что вы купили это платье за 500 рублей. Вам что денег блять было жалко?! Я лежу в гробу, и я вам улыбаться не буду. Я должна как-то вытащить свою жопу отсюда. Здесь собрались все родные, однако есть одно но: я не хочу смотреть в эти лица, полные соболезнования и гнили. Почему вы их не прогнали ещё давно? Почему вы им наливаете это вино? Лучше бы мне налили. Та, кого я люблю, разумеется, не пришла. У неё есть дела. Уберите этот ебучий оркестр. Я не хочу слушать похоронный марш, и совершенно похуй кем там он выстрадан. Я прошу вас включить мне панк, и да начнётся фарш. Я уважаю себя, я хочу умереть под Sex Pistols. Для чего вы наняли плакальщиц? Они так наигранно плачут, суки. Мама, почему ты отворачиваешься? Прошу забери меня и пошли домой, я не выношу вот такой разлуки. Мне не нравится этот могильный камень. Зачем вы написали на нем стихи? Как после плакальщиц можно было упасть еще ниже? Что это за днище? Может быть я хочу выебываться, (это мне по плечу), может быть я хочу тупую цитату из Ницше. А оказывается вы тоже склонны к насилию. Кто в вас вселился? Куда делся ваш вкус? Почему вы считаете, что это все красиво? И, возможно, Шекспир был прав: ад реально пуст, и все демоны здесь, ведь здесь у меня есть вы. И быть может было неплохо остаться без головы, чтобы это не видеть, но я все вижу, увы. Я ненавижу землю, мне холодно, там червяки. Мне все, кажется, что они ко мне проберутся. Если честно я их боюсь. Я лежу в одиночку, и руки в земле мои глубоки, и мысли мои далеки, и такая порой накатывает грусть. Так печально: теперь никто не подаст руки, да и если подаст, вряд ли я за неё возьмусь.