Мы выбросим в урну по сердцу. Они себя докурили.
Ты молча смотришь в окно за спиной моей, дрожью скованной.
Я так боюсь, так мечтаю вручить нам по билету.
Переступить порог. Горько. Сладко. Безмолвно.
Мы выбросим в урну по сердцу, пальцы запустив в месиво,
Розы сжимая алые больного очарования...
Ты знаешь, я так поверила, что я была у тебя первою.
Может быть не по счёту, но во всех начинаниях.
Ты же поверил, наверное, что стал для меня небожителем,
Что самой ужасной мессою меня приковал к себе дьяволом.
Я кровь оставляла в доверии на белом месяце лезвия.
Только это не магия... Это игры сознания.
Мы выбросим в урну по сердцу. Солнце их насквозь пробило,
Мы им напрочь отравлены. Во рту - злой привкус железа.
Мы с тобой розы здесь сеяли. Видишь, вышла могила...
И умирают любовники. Шекспир дописал свою пьесу.
Мы выбросим в урну по сердцу. Затянемся под дождём колким
Дымом, что пахнет свободой, долгой дорогой на запад.
Мир за пеленой слёз бьётся на сны и осколки.
Я чувствую, как прощаясь навеки, тайком, ты запоминаешь мой запах...
Фотография сделана автором стиха
27.03.2018 13:23
68
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии