Спиваюсь

Спиваюсь, ребята, спиваюсь... С похмелья не вижу ни зги, Все чаще и чаще срываюсь В запойную яму тоски! В угаре хмельного задора Не чувствую вкуса вина... Как скоро, безудержно скоро, Уходит из жизни весна! Лишь после запоя итожу Долги, синяки и грехи, А душу терзают и гложат Убитые водкой стихи! Когда-то я жил раздавая Надежды себе и друзьям... Но яма моя долговая - Не худшая, впрочем из ям... История есть-ли банальней? Поэт я не шибко крутой, Не сосланный и не опальный, Уже не опасный - спитой! Бутылка - не мера таланта, Бутылка - ему не цена... Налейте поэту, ребята, Налейте поэту вина!