ПАМЯТИ ОЛЕСЯ БУЗИНЫ

*** Убитый в Киеве: ему стреляли в спину, четыре выстрела – смертельные – в упор. «Я не люблю такую Украину» истерзано глядящую с офшор. Я не люблю – и боль застряла в горле, я не люблю – боль заливает кровью… Один он вышел, сам на всю страну. Вы помните Олеся Бузину? Глядел, как будто лил металл во взгляде, разлет бровей, держался гордо, прямо. Он спрятался бы! Но такой громаде, такой скале, как небо в Арарате, как спрятаться? А мама, как же мама? Есть Украина та, что обожаю! А знаете, что есть она другая, цветущая, каштановая в мае, где нас крестил Владимир-князь в Днепре! В рубахах люд крестильных да исконных… Но как случилось, что не бережённых вас предали в большой чужой игре? Серпы остры, сердца на шампуре. Между людьми теперь чего? Раскол? И выбрали хотя бы не из зол, хотя бы Крым, Донбасс. Там, во дворе нас бузина Олесь накрыл всем телом, он крепостью поднялся белой-белой, убитый, но не умерший: не вмер, не сгиб, не пал, не лёг, не сдал он Днепр, не сдал Украйну, Русь и Беларусь! Меня трясёт…давлюсь слезами…слышу хруст костей, хребта, звук пулей. Пули в спину. А мать его спешит: пустите к сыну! Весь воздух, словно выкачен. Дышать ей больно! Пропустите мать! А где же пульс? А где же стук в груди? А у меня с тех пор – дожди, дожди… Верните снова, люди, Украину на место. Как я выдерну, как выну её – мертвящий ужас – из нутра? Окаменевший выкрик мне в затылок… расстрелянною фразой пригвоздило… Олесь…Олесь! Он вышел со двора, пошёл искать свою он Украину – любимую, где не стреляют в спину, где помнят родин всех первопричину, где водружают красный флаг Берлину и крестят люд у берегов Днепра.